G

Cada tanto me acuerdo
pero desde que tiré esa cajita de cigarrillos
es como que me/te/nos perdoné

y escucho Radiohead sin problemas
y los covers de bossa en inglés también
y sabés? voy a colgar esas dos fotos
sí

Para verlas y verme y verte
después de... cuánto
5 años?

Hoy te vi, sin que me vieras
porque esto es así
casi siempre

Y sos papá
tu mejor foto
tu mejor sonrisa
tu vos mejor

No sabés la alegría que me inundó al verte así
porque nunca tuviste la "mierda" que pensabas que tenías adentro
porque por ahí solamente te intoxicaba este aire
pero encontraste un oasis

Te miro sin que me veas... para que no sea un espejismo
y para convocar un oasis que le dé verdor
 a este sahara

Llegar

Concretar
cómo
hacer concreto lo imposible
hacer concreto lo intangible

concretar es hasta la metáfora más baja

No llegar
esperar, ahí, en la línea
en la meta
en la saque
en la ponga

No
no se llega así

Morir
justo antes de cruzar
y cruzar otra cosa
trascender es no concretar

polvo de estrellas
stardust
garúa

Salirse de la línea de puntos
del margen
del dolor de cabeza

Abrirse un conducto para que salga toda la presión a presión
soda!

morir y no concretarse jamás

con vos/z

Con vos las noches nunca fueron oscuras... y los días pasaban en sombra
Tus noches llenas de sol
Sí
calorcito de siesta de invierno
rayito de sol

Con vos el sueño se despertaba y las palabras vivían flotando como haditas nocturnas
mis diminutivo no eran chiquitos, ni ridículos, o menores
crecían, con vos

Tu voz siempre fue de música
y yo me llené de color, de telas, de aguas, de lunas

Con vos el tiempo no existía, jamás
me creciste alas
stardust
sonrisas y explosión de estrellas

Y vos pensaste que...
y al final fuiste vos quien...

o entre los dos

y ahora estoy tan sin vos que... penumbro

Polilla

-Sos tan luz artificial como yo mariposa. Sin embargo, involuntariamente, transmuto en polilla cuando te atribuyo ser la luna. Y así, en esta confusión (ridículamente irrefrenable) te vuelo en círculos hasta acabar inevitablemente calcinada.-

Regalos

Sacaría mis apéndices de la espalda para ofrecértelos
despacito, te transplantaría cada una de las vértebras de ave que me tejen el sustento
la urdimbre que posibilita el despegue
ataditas al crochet con las tuyas
mis vértebras-tuyas

Sin intercambios, ni mutaciones, ni fusiones
ni crisoles, ni amalgamas, ni aleaciones
Parches
que se note dónde está lo incrustado
que se te vean las alas ajenas
que se muevan arbitrariamente
involuntariamente
salvajemente
heteróclitamente
-mente(s)

Sí, regalarte (con un moñito) toda mi animalidad

Intensidades

No sé si me besaste
en la mejilla
o en la sien
y cerré los ojos

No sé si me tocaste
el brazo
para hablarme
de cosas serias

No sé si te miré la mano
los ojos
con el mismo gesto
con el que cerré los míos

No sé si me olvidé
o no pasó
o me hiciste perder
el recuerdo

No sé si nos interferimos
nos intervenimos
como obras de arte
de vanguardia

No sé si me besaste antes
no en este tiempo
antes
mucho antes

No sé si leí la intensidad
la duda
o el impulso
ahí

No sé si nos existimos
pero sí sé
que sentí tu beso
y tu mano

Ahora o antes, a veces importa poco

Samotracia

Que la cabeza no importe
que sea el pecho abierto parando el aire
cortando las olas

Parada en esta suerte de navío
con las telas contoneando la figura
la cintura
el ombligo

Técnica de tela mojada de Fidias (?)

Recibiendo las sales en la piel
la espumita de la bravura del océano
arenitas apenas volátiles
Inspiración (de dejar entrar el aire)

Abro los brazos en amplitud de abrazo
y en ese éxtasis de aire que se cuela
mutan los vellos en plumones de pájaro bebé

Hay una tensión en los brazos que da placer
desplegados completamente
volviendo a ser alas
esas, saliendo de la vértebra del ave

Las plumas tapan los codos que ya no están
los brazos son alas
barrilete
aladelta

Quiero perder la cabeza
y tener la libertad de la Victoria de Samotracia
en el cuerpo

La muerte de un dios o un viaje

Y en eso estaba la Literatura
Oh, Jorge!
La Odisea, no?
En el fondo todos queremos ser ese Odiseo
que vaga
que disfruta
que se ata para sentir el canto de las sirenas

Sí
nunca me pondría cera en los oídos
nada hay de demoníaco en el placer
raya la locura ese canto
pero nos dice que vivimos

Nadie quiere el engaño de Cirse
pero todos queremos vivir en los limbos que nos dibujan
queremos la perpetuidad de lo que no existe
de esto
de lo seguro (?)

Yo quiero caminar en bloques de hielo
quiero flotar en el agua creyendo que piso firme
Sí
un viaje
o una muerte

Dios

Ese bicho que nos revuelve las tripas
nos inquieta
nos despega

Tengo el bicho vicioso del viaje en las entrañas
y otra vez más
quiero

Partir-me


(porque duele la escisión, la cesura del verso, del hueso, la separación silábica, el acá y el allá... esta desintegración del hic et nunc, cuando el esto se aquelliza... duele, pero qué placer ese dolor al partir-se)

Allez-y al chapuzón

La soleá me pesó en las manos. Cadencia.
En la piel tremulaba el encanto de la pena, a borbotones pequeños, en cosquilleo incesante. Sí, la espalda sostiene en peso de la historia y es la misma que se eleva a los cielos. Pero las manos... no podía dejar de sacarle los ojos de encima. Dibujaban la ausencia como si quisieran asir lo intangible, como si el aire fuera ese cuerpo que se escabuye. Las manos giran envolventes y ni así lo aprisionan.
Salgo temblando como si me hubiera quebrado la música, como si la memoria viniera a pesarme desde abajo, desde la tierra... pero no me suelda, me suelta
Mientras camino tengo la voluntad de frenar con el bolsito cruzado, dar media vuelta e irme.
Pensar en las ganas de irme
de nuevo
otra vez
(no es igual, no es igual, no es igual... la cabeza gira en ideas vagas, ridículas o cargadas de sentido, ideas buenas o pésimas, ideas para los otros o para una misma, ideas: intangibles como ese cuerpo aéreo que se escapa)
y al final entre quiero y no quiero, puedo o no puedo... este año cumplo tantos... y ya está
entre todo el maremágnum de imágenessonidospensados

Estoy yo
colgada de la borda
a punto de saltar

Intimicadísimo

Es el segundo de la intimidad
la tuya
y la mía
complicada al extremismo de lo impronunciable

No hace falta que me hablés
me mirás
y listo

"ya se me va a pasar"

y por más metros que nos interfieran
somos íntimos
en los kilómetros
y en las ausencias

las tuyas
y las mías

La imposibilidad es austera
silenciosa
sempiterna
y cruel

muy cruel
como vos
y como yo

Nos crueleamos en lo indecible
inasible
increíble
inaudible

Porque somos tan íntimos
como imposibles

"no, no se me va a pasar"

Nunca

Tendría que haberme dado cuenta
esto, a ningún lado más que al retorcimiento

el textil más enredado y engalletado que pudo haber sido

menos mal que ando con tijeras... detesto las oscuridades de las lanas
las telarañas
las trampas
los escondrijos

A mí me gusta la luz
las cosas sencillas
sin nudos

Tendría que haberme dado cuenta
Nunca, pero nunca me hiciste escribir
y eso es crucial para saber que la "cosa" es infértil
seca
páramo de monólogos imposibles
desiertos de ideas que caen con la germinación obturada

Nunca me hiciste escribir
ni media palabra de creación
no me hacés estallar en mi misma

Tendría que haberme dado cuenta
que era para nunca

2 AM

Cerré los ojos en sueño
y te sentí mirando

Lagrimeo sin parpadear
La pared blanca
No están tus azules impávidos
ahí
Los sentí en la espalda

Tiemblo sin respirar
Las sábanas blancas

...
en este insomnio inducido
por el acecho en aire
te escribo
con la misma intermitencia de la luz del celular.

Todavía te siento respirar
en las sombras de la almohada
inerte