La muerte de un dios o un viaje

Y en eso estaba la Literatura
Oh, Jorge!
La Odisea, no?
En el fondo todos queremos ser ese Odiseo
que vaga
que disfruta
que se ata para sentir el canto de las sirenas

Sí
nunca me pondría cera en los oídos
nada hay de demoníaco en el placer
raya la locura ese canto
pero nos dice que vivimos

Nadie quiere el engaño de Cirse
pero todos queremos vivir en los limbos que nos dibujan
queremos la perpetuidad de lo que no existe
de esto
de lo seguro (?)

Yo quiero caminar en bloques de hielo
quiero flotar en el agua creyendo que piso firme
Sí
un viaje
o una muerte

Dios

Ese bicho que nos revuelve las tripas
nos inquieta
nos despega

Tengo el bicho vicioso del viaje en las entrañas
y otra vez más
quiero

Partir-me


(porque duele la escisión, la cesura del verso, del hueso, la separación silábica, el acá y el allá... esta desintegración del hic et nunc, cuando el esto se aquelliza... duele, pero qué placer ese dolor al partir-se)