Ícarus volantis

a veces, pareciera que este laberinto de entrañas nos retuerce las salidas

a veces, estamos hechos minotauros que nos olemos y nos buscamos para saborearnos hasta el último hueso, no el chiquititito del pie, el enanísimo del oído

a veces, somos nuestro Teseo que nos hunde la espada en el lomo contraido y nos ilumina el pecho con los aceros

a veces, somos las Ariadnas en despiste que nos vamos tejiendo las bufandas que nos ciñen las cinturas, sin ovillos, sin pistas para que nos encuentre: nadie

a veces, somos la Pasífae que nos engendra, el Minos que nos tiraniza, que nos encierra, que nos sucumbe

a veces, somo el Dédalo que nos retuerce y confunde los caminos, que nos pierde y se pierde.

a veces, somos el Ícaro que se calza las alas y se eleva divino como una polilla, lejos de los retorcimientos, de las truculencias, de las perdidas, de las tropezadas, de las sin-salidas... somos el Ícaro que se reviste de cera cuando:

otras veces, somos el que lee el mito