Que la cabeza no importe
que sea el pecho abierto parando el aire
cortando las olas
Parada en esta suerte de navío
con las telas contoneando la figura
la cintura
el ombligo
Técnica de tela mojada de Fidias (?)
Recibiendo las sales en la piel
la espumita de la bravura del océano
arenitas apenas volátiles
Inspiración (de dejar entrar el aire)
Abro los brazos en amplitud de abrazo
y en ese éxtasis de aire que se cuela
mutan los vellos en plumones de pájaro bebé
Hay una tensión en los brazos que da placer
desplegados completamente
volviendo a ser alas
esas, saliendo de la vértebra del ave
Las plumas tapan los codos que ya no están
los brazos son alas
barrilete
aladelta
Quiero perder la cabeza
y tener la libertad de la Victoria de Samotracia
en el cuerpo
jueves, mayo 30, 2013
martes, mayo 28, 2013
La muerte de un dios o un viaje
Y en eso estaba la Literatura
Oh, Jorge!
La Odisea, no?
En el fondo todos queremos ser ese Odiseo
que vaga
que disfruta
que se ata para sentir el canto de las sirenas
Sí
nunca me pondría cera en los oídos
nada hay de demoníaco en el placer
raya la locura ese canto
pero nos dice que vivimos
Nadie quiere el engaño de Cirse
pero todos queremos vivir en los limbos que nos dibujan
queremos la perpetuidad de lo que no existe
de esto
de lo seguro (?)
Yo quiero caminar en bloques de hielo
quiero flotar en el agua creyendo que piso firme
Sí
un viaje
o una muerte
Dios
Ese bicho que nos revuelve las tripas
nos inquieta
nos despega
Tengo el bicho vicioso del viaje en las entrañas
y otra vez más
quiero
Partir-me
(porque duele la escisión, la cesura del verso, del hueso, la separación silábica, el acá y el allá... esta desintegración del hic et nunc, cuando el esto se aquelliza... duele, pero qué placer ese dolor al partir-se)
Oh, Jorge!
La Odisea, no?
En el fondo todos queremos ser ese Odiseo
que vaga
que disfruta
que se ata para sentir el canto de las sirenas
Sí
nunca me pondría cera en los oídos
nada hay de demoníaco en el placer
raya la locura ese canto
pero nos dice que vivimos
Nadie quiere el engaño de Cirse
pero todos queremos vivir en los limbos que nos dibujan
queremos la perpetuidad de lo que no existe
de esto
de lo seguro (?)
Yo quiero caminar en bloques de hielo
quiero flotar en el agua creyendo que piso firme
Sí
un viaje
o una muerte
Dios
Ese bicho que nos revuelve las tripas
nos inquieta
nos despega
Tengo el bicho vicioso del viaje en las entrañas
y otra vez más
quiero
Partir-me
(porque duele la escisión, la cesura del verso, del hueso, la separación silábica, el acá y el allá... esta desintegración del hic et nunc, cuando el esto se aquelliza... duele, pero qué placer ese dolor al partir-se)
martes, mayo 21, 2013
Allez-y al chapuzón
La soleá me pesó en las manos. Cadencia.
En la piel tremulaba el encanto de la pena, a borbotones pequeños, en cosquilleo incesante. Sí, la espalda sostiene en peso de la historia y es la misma que se eleva a los cielos. Pero las manos... no podía dejar de sacarle los ojos de encima. Dibujaban la ausencia como si quisieran asir lo intangible, como si el aire fuera ese cuerpo que se escabuye. Las manos giran envolventes y ni así lo aprisionan.
Salgo temblando como si me hubiera quebrado la música, como si la memoria viniera a pesarme desde abajo, desde la tierra... pero no me suelda, me suelta
Mientras camino tengo la voluntad de frenar con el bolsito cruzado, dar media vuelta e irme.
Pensar en las ganas de irme
de nuevo
otra vez
(no es igual, no es igual, no es igual... la cabeza gira en ideas vagas, ridículas o cargadas de sentido, ideas buenas o pésimas, ideas para los otros o para una misma, ideas: intangibles como ese cuerpo aéreo que se escapa)
y al final entre quiero y no quiero, puedo o no puedo... este año cumplo tantos... y ya está
entre todo el maremágnum de imágenessonidospensados
Estoy yo
colgada de la borda
a punto de saltar
En la piel tremulaba el encanto de la pena, a borbotones pequeños, en cosquilleo incesante. Sí, la espalda sostiene en peso de la historia y es la misma que se eleva a los cielos. Pero las manos... no podía dejar de sacarle los ojos de encima. Dibujaban la ausencia como si quisieran asir lo intangible, como si el aire fuera ese cuerpo que se escabuye. Las manos giran envolventes y ni así lo aprisionan.
Salgo temblando como si me hubiera quebrado la música, como si la memoria viniera a pesarme desde abajo, desde la tierra... pero no me suelda, me suelta
Mientras camino tengo la voluntad de frenar con el bolsito cruzado, dar media vuelta e irme.
Pensar en las ganas de irme
de nuevo
otra vez
(no es igual, no es igual, no es igual... la cabeza gira en ideas vagas, ridículas o cargadas de sentido, ideas buenas o pésimas, ideas para los otros o para una misma, ideas: intangibles como ese cuerpo aéreo que se escapa)
y al final entre quiero y no quiero, puedo o no puedo... este año cumplo tantos... y ya está
entre todo el maremágnum de imágenessonidospensados
Estoy yo
colgada de la borda
a punto de saltar
lunes, mayo 20, 2013
Intimicadísimo
Es el segundo de la intimidad
la tuya
y la mía
complicada al extremismo de lo impronunciable
No hace falta que me hablés
me mirás
y listo
"ya se me va a pasar"
y por más metros que nos interfieran
somos íntimos
en los kilómetros
y en las ausencias
las tuyas
y las mías
La imposibilidad es austera
silenciosa
sempiterna
y cruel
muy cruel
como vos
y como yo
Nos crueleamos en lo indecible
inasible
increíble
inaudible
Porque somos tan íntimos
como imposibles
"no, no se me va a pasar"
la tuya
y la mía
complicada al extremismo de lo impronunciable
No hace falta que me hablés
me mirás
y listo
"ya se me va a pasar"
y por más metros que nos interfieran
somos íntimos
en los kilómetros
y en las ausencias
las tuyas
y las mías
La imposibilidad es austera
silenciosa
sempiterna
y cruel
muy cruel
como vos
y como yo
Nos crueleamos en lo indecible
inasible
increíble
inaudible
Porque somos tan íntimos
como imposibles
"no, no se me va a pasar"
miércoles, mayo 15, 2013
Nunca
Tendría que haberme dado cuenta
esto, a ningún lado más que al retorcimiento
el textil más enredado y engalletado que pudo haber sido
menos mal que ando con tijeras... detesto las oscuridades de las lanas
las telarañas
las trampas
los escondrijos
A mí me gusta la luz
las cosas sencillas
sin nudos
Tendría que haberme dado cuenta
Nunca, pero nunca me hiciste escribir
y eso es crucial para saber que la "cosa" es infértil
seca
páramo de monólogos imposibles
desiertos de ideas que caen con la germinación obturada
Nunca me hiciste escribir
ni media palabra de creación
no me hacés estallar en mi misma
Tendría que haberme dado cuenta
que era para nunca
esto, a ningún lado más que al retorcimiento
el textil más enredado y engalletado que pudo haber sido
menos mal que ando con tijeras... detesto las oscuridades de las lanas
las telarañas
las trampas
los escondrijos
A mí me gusta la luz
las cosas sencillas
sin nudos
Tendría que haberme dado cuenta
Nunca, pero nunca me hiciste escribir
y eso es crucial para saber que la "cosa" es infértil
seca
páramo de monólogos imposibles
desiertos de ideas que caen con la germinación obturada
Nunca me hiciste escribir
ni media palabra de creación
no me hacés estallar en mi misma
Tendría que haberme dado cuenta
que era para nunca
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